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cielo

25

Invocación

monstruo

Cielo

Que entre la noche

Planos

Intersección

Anoche, a la 1 am, desde la ventana del cuarto.
(30 segundos de exposición.)

Lunes

Y entonces dice: no es que tenga miedo de que el cielo sea siempre así. Yo sé que no será siempre así. Lo sé porque lo he visto cambiar. He visto el azul plural. Lo he visto irse y regresar. He visto los grises degradados de las nubes, el rojo que derrama el horizonte cuando el sol se posa o nace, al fondo del tren, y en un viaje al norte, cuando era niño, vi la aurora iridiscente flamear bajo la noche mientras mi papá se fumaba el último cigarrillo de su vida. Pero desde la sala miro el cielo, inmensamente blanco, vacío, y siento terror por mí y lo que nos espera. Pienso cosas que no quisiera pensar y si no las dejo salir, si no dejo que tomen el mando y me dirijan hacia la aniquilación segura y definitiva de lo que somos, no es porque oponga resistencia activa sino porque el miedo, el horror, o como quiera que se llame esto, no es todavía lo suficientemente intenso como para que me vea forzado a tomar decisiones de las cuales luego nunca pueda arrepentirme por pura ausencia.

Jueves (They might be giants)

(Otros círculos)

Jueves

Hizo calor. Ocho huevos. Otra gallina muerta. Aviones de combate sobrevuelan la sabana. Vienen de las bases del sur. Desde la terraza vemos las luces del bombardeo pero no oímos los gritos de los muertos. Los gritos no llegan tan lejos. Ni siquiera por la radio. Mañana es el examen final del curso. Sesenta por ciento de la nota final. Comí sopa de tortilla y yogurt de postre. Los gatos juegan y retozan en la sala. Las oraciones son cortas. El propósito de las oraciones cortas es negar el compromiso con el contenido del texto. La brevedad simple es una forma de distancia. Es mi manera de decir que no estoy. Las oraciones podrían ser autogeneradas. No hay misterio en su gramática. Admiten una lectura automática. Es la prosa de la evasión. Tal vez sí son autogeneradas. No requieren esfuerzo. Es posible que yo no sea quien las redacta. Alguien podría hacerlo por mí sin que lo notara. O nadie. Un programa. Llamé a unos vecinos que ofrecen el servicio de asesoría para preparar formularios de impuestos. Tienen volantes publicitarios en una cajita que cuelga de un árbol frente a su casa. “In your neighbourhood tax services“. Declarar impuestos es como ir al médico. La enfermedad es la complejidad y sutileza de las reglas. El año pasado lo intentamos sin ayuda y fue catastrófico. Tenemos cita el lunes. Janak me habla de sus enredos psicosexuales con espías e intelectuales en Lisboa. También hay rusos borrachos que fueron expulsados de todos los bares. Lisboa anuncia que está en quiebra. Europa la rescata para rescatarse a sí misma. Japón se contonea una vez más. Óscar tiene un sismógrafo en el culo. En Colombia protestan por las protestas donde protestan por protestar. Todo el mundo lee un libro titulado Sex at Dawn. El libro dice que las imposiciones culturales pervierten adaptaciones biológicas naturales. También dice que al inicio de los tiempos todos andabamos desnudos y los orgasmos no despertaban culpas ni celos. Como en el paraíso. Oí a Dan Savage hablar de ese libro. Oí conversaciones privadas por accidente. Hay mujeres a las que les gusta ver hombres en bragas. Mucho mejor si son las bragas de su hermana. Podría decir cualquier cosa y sabría igual. Podría decir braga. Podría decir concupiscencia o incluso practicarla. Esa es la virtud de estas oraciones cortas y sin comas. Digo virtud sin convencimiento. Escribo como puedo y lo que puedo. Pero no lo siento. Cumplo un deber apenas.

Cielo

Martes

Cielo

(Un coctel)